la voz

La voz salió precipitada por el embate del viento. Amanecía en algún lugar, hacia allá fue la voz. Corrió sobre los árboles las piedras las antenas parabólicas  los balcones de los más altos edificios. Atravesó el jardín y la gran magnolia en letargo otoñal. Buscó una ventana alta, pequeña, de bisagras azules. Allí hizo su nido, esperando que se abrieran los batientes y le permitieras entrar, entrar en tu noche, en tu pecho negro.
Nunca respondiste.

sueño

periférica te respiro
tu piel, tus marcas

la yema quemante de tus dedos

es imaginaria

el deseo se enrosca en un capullo

no se elige 

no se rasga

te intuyo en mi oquedad
lloro placer

miradas

miro [mujer]
             los sexos abandonados en la pálida arena de la discordia secular
y veo [intelectual]
             hombres y mujeres como hojas de plátano en la deriva permeable de un instante.

un instante [abismo] perenne en la memoria y muerto
                                                                   antes de nacer

un incendio

horrible sensación de vulnerabilidad, de disposición a la catástrofe, no se, tal vez suma lo de japón que mantiene agitado el aire, la gran pesadilla que nunca quise tener, eso de que una mañana te despertás y ya no existe tu mundo conocido, esa cosa de la fatalidad que da vuelta lo vivido, y nunca más, peor que la dieta "desde hoy no podrá comer más esto", ese es un nunca más que depende de uno, o sea, es cuestion de voluntad, de elección, pero el otro es inapelable, esto nunca más como la muerte, como el olvido, como el tiempo...

Mi abuela

Mi abuela era un árbol
cuya memoria se agitaba con el viento.
En las tarde me encantaba columpiarme en sus brazos
y ver las cosas
desde la increíble altura de su infancia,
aunque a veces,
presionada por mis preguntas,
se le quebraban las ramas
y llorando
me dejaba en el suelo.

hermoso poema de Alberto Forcada, en "Poemas con Sol y con Son" (Aique)

15

vivíamos de a dos
          tres
                  cien

las patas en el río
los ojos en la cumbre
                         agitados

era verano
calor y lluvia

manos que tantean en la sombra
             buscan un dragón
        tejen

el recuerdo es una construcción ingrata
        de algo que nunca existió

frontera

me extraña
el tiempo es un cuerpo laxo
      sobre la playa Tristeza   (allá en la patagonia)

yo soy
               tal vez
                              parte de la piel
órgano
líquido que fluye dentro
o mana oscuro

en las fronteras de lo que vemos

me extraña
usted

lo sé porque hiere su lejanía

Uno de estos días

Cuando bajés del colectivo, apoyés los dos pies en el suelo que te aguarda y sientas la resistencia de la tierra a tu fuerza viva en movimiento, 

cuando pensés tres veces más en las coincidencias y las probabilidades de encontrarte con él, con ella, 

cuando recordés la historia, la que contaron, la que sabías, la oficial y la que no se editó en manuales, 

cuando veas los rostros del hambre en la televisión con noticiero, 

cuando escuchés la música de las sirenas de alguno de los móviles que custodian la seguridad de la propiedad privada, 

cuando te escuchés hablando en una grabación radiofónica sobre los deseos de la gentes que nada tienen, 

cuando te despertés a la vida, la plenitud y la muerte eterna, recién ahí mirate por fuera, 

mirate como nunca lo hiciste, 

desnudate con la mirada, 

fotografiate, 

imprimite, 

pintate hasta desintegrarte, desfigurarte y evanecerte. 

Recién ahí empezá a ser vos conmigo, con todos, con vos mismo. 

Recién ahí.

borbotones

       seguirán las noches

deambulando una casa        vacía 

                       pero tus pasos.

               y yo

      la casa

      el mundo

 un sueño

                     tal vez.

***

        no ese tiempo

        de ojos abismos.

la noche

puro espacio

sagrado.

***

Belleza niña

éramos aquellos que hoy

                            no somos.

***

Hubo

dientesarenaunaflorprecesventanaspubisexilio

o no.

***

qué le importa a la noche la luna los siglos

la glorieta la casa   no hubo

tal     un glaciar

o el viento sucio del otoño.

***

Palacio de sal

escupo la luna

ella sabe que no somos aquellos

                    ya no.

El enemigo

De vez en cuando me reconozco como mi propio enemigo, y no soy más que el peor villano, la peor trampa para un ser que siempre aspira a casi nada, aunque de vez en cuando me complota, mi propia existencia, la que juega a lastimarme, la que sólo habla de mi y hacia mi.

No entiendo breves momentos, no entiendo quietud. A veces busco la excusa para sofocar ese enemigo que habita en mi, busco razones, busco intención, busco lástima por los demás, por mi. 

Pero nada encuentro.

Nuevo

Leer en tiempos del celular.

Hablar en tiempos del celular.

Amar en tiempos del celular.

Celular dános tu luz y guíanos por el sendero de la mediocridad mediatizada en toda tu extensión y nunca, nunca nos dejés sin señal...de amor, dirían los nocheros.

(José

te extrañaré
allá en Lanzarote iré a buscarte
cuando yo también me vaya)

13

Tímido bajaba el arroyo
estéril en su cauce
ni siquiera un cementerio
en su ribera.
Tímido entre las grietas
incapaz de erosionar o modificar.
Primero un tumulto de gotas r e f r e s c a n t e s
luego el rumor del golpe del curso
en las rocas grandes.
Así supo el arroyo
dónde estaba el río caudaloso y fértil.
Hacia allí fue
se fundió en él.
Ni el arroyo ni el río
fueron los mismos desde entonces.

12

Son casi todos los días de la semana, sus ojos, dos. Aunque bien sabe, que no miramos al costado, no sentimos indiferencia ni somos cacas. Aunque nos excedemos bastante de vez en cuando. Como aquella vez, como esa vez, cuando. Te acordas. Me dicen si me acuerdo. Me preguntaron si los había visto, si lo habíamos mirado. Eran conscientes, si lo eran no sé. 

Me lo preguntaron, no supe que responder. Seremos más cacas que nunca.

Ustedes ya se lo preguntaron, muchas veces.

11

Una semilla es la posibilidad de germinar / Que alguien con brazos abra el zurco en que pueda reposar / El agua me alimentará y el sol me va a guiar / y cuando rompa mi zurco conoceré el mundo.
Yo descubriré / que el agua no fue casual / que alguien me regó / que alguien fue mi tutor.
Entonces querré agradecer a quien me regó y cuidó / Los niños me treparán y los pájaros tendrán en mí su hogar / A los ancianos daré sombra pa matear y recordar / Chicos bermejos me bautizarán con el nombre de su amor y libertad.
Yo querré ofrecer / frutos por doquier / fundirme en tu cuerpo / y esparcir semillas / que generen vida / y espanten a los cuervos / recorrer todos los puertos / transformando puercos.

10

A uno lo prepotearon y le sacaron la bici, la cámara, el celular.
A otra la metieron en una pieza blanca con tubos que le hurgaron el cuerpo.
Otro se apagó de noche sin enterarse que lo extrañaríamos.
Aquel se desbarrancó al frío del invierno y dejó atrás sueños de futbol si los hubo.
Una se quedó en blanco, tiesa, lívida, inutil, vacía.

Era mayo.
Qué me importa el bicentenario.

9

Había una vez una semilla que creció y se hizo plantita. Llovió. El agua movió la tierra y quedó tumbada sobre el barro. El sol la consolaba pero nada más podía hacer por ella, solo sus tibias palabras.
Eventualmente, sus raíces se fueron secando y la savia se apagó en sus venas.
Se hizo barro.

Así te miro, impotente.

8

La premisa: elaborar un diálogo autorreferencial en el que no se nombre el elemento principal. Ejemplo:

MORTADELA BOCHA
Abuela, encontré esto que debe ser tuyo.
Gracias. Ya me había olvidado de que lo había perdido. ¿Dónde estaba?
Acá
¿Ahí?
Sí
¿Y quién lo habrá puesto ahí?
Ni idea. Ponételo.
(La abuela se lo pone)
Y ahora vos no vas a tener ninguno. ¿Cómo vas a hacer?
Quiero probar uno de madera que mandé hacer. Ahora tengo que ir a buscarlo.
¿Te acompaño?
¿Pero antes me cebarías unos mates?
Iba a prepararlo antes que llegaras. Vamos.
Vamos.

7

Conozco a un chico de 10 años.
Se llama Nicolás y le gustan la música y los autos.
Cuando cantamos el feliz cumpleaños él marca en la mesa a contratiempo.
Y siempre dibuja autos tuneados.

Una tarde me quiso regalar un dibujo y escribió mi nombre con letra doble sobre una máquina deportiva que echa fuego por el escape.

Hace más de un año y medio que nos conocemos. Lo he visto c r e c e r y transformarse.

La z de mi nombre es una s con un palo que la atraviesa y la a es una o con patas. Yo he pegado el dibujo en el costado de un ropero; si alguna vez escribí un buen poema es ese. Esta es la telenovela de La hiedra: el sufrimiento implica a su vez una capacidad.

6

Inocente en tu almohada blanca
blanca blanca blanca

Te miro dormir
hermosa

Y me pregunto quién soy
quién soy en este lugar mirando
mirándote
como si no existiera otro lugar otro tiempo

Te miro para llenarme
pero sé
que como todos yo también estoy de paso
y un día te darás cuenta que ayer
no pensaste en mí

5

Todo es pasajero
Vamos en una vida que no sabemos adónde conduce pero igual vamos
(qué opción...)
Ella también viene
Viene en el asiento de al lado, ahora,
tal vez en otro bagón mañana
Y su sonrisa se va    se va             se va
A veces creo que estaremos siempre juntos
y olvido que ya me fui

Permanecer en este espacio
                   será cuestión de fe

4

Hay una anciana que se acerca a los jóvenes atribulados en el centro de la ciudad. Dicen que les da consejos a cambio de que la ayuden a cruzar la calle. Hay quien dice que le dijo que los ríos que unen sus cauces llegan más rápido al mar. Otro a quien le dijo que las personas pueden pasar pero nunca sus marcas. E incluso otro que escuchó que solo el amor puede curar cualquier mal y que con paciencia el tiempo es el mejor juez.

Hay también un grupo de jóvenes que se junta en la escalinata del Banco Nación cada mes para ayudar a la anciana a cruzar las calles.

Nadie sabe dónde vive, pareciera que nunca deja de cruzar calles. Que nunca dejó de hacerlo desde que juró alimentar su e s p í r i t u esperando que el amor regrese, día tras día, una posibilidad de crecer cada jornada. Así, cuando el amor regresara ella tendría un mejor corazón para ofrecerle en gracia.

3

Iba caminando por una calle de la periferia del centro, bastante transitada por cierto. Una abuela me pidió que la ayudara a cruzar la calle.

–Esta esquina es un infierno.

–Y… Como no tiene semáforo pasa el que puede. Después de este.

–Más que yo tuve un accidente cerebrovascular.

–Pero se la ve bien.

Llegamos a la otra esquina.

–Ahí estuvo.

–No te va a hacer bien cargar esa culpa por siempre.

–¿Qué?

–Cada día es una posibilidad de hacer las cosas bien. Y los errores aislados de cada persona no definen su esencia, lo que uno es. Tenés que aprender y seguir fluyendo hasta que un día encontrés la costa.

Entonces me saqué la mochila y ella la tomó y se la llevó. De lejos vi que el peso de la nueva carga no la hacía disminuir el paso. Por mi parte, caminé más l i v i a n o.

2

Algo se desgarra dentro cuando te impiden tocar lo que amás.
Oir tu llanto y no poder correr a abrazarte, ver tu sangre y quedarme del otro lado de ese vidrio, sin mezclar aire, calor, piel.
Yo soy el monstruo, yo que no te permito espiar bajo esta máscara que oculta sonrisa o mueca.
Yo soy el mostruo, tus ojitos lo saben y me detestan, me arrojan cosas, siquiera pueden insultarme.
Te dejo ahí, tirada en la cama, rogándome un abrazo.
Me voy como si no me importara.
Cierro la puerta y lloro, me desgarro, grito. Soy una mancha en el suelo.
Pero no podés saberlo.

1

No nos separen, por favor no.
Ella tan chiquita, capullito que aún no habla pero sus ojos dicen te quiero no me dejes.
Y yo igual cerré la puerta.
Tuve que hacerlo, quedarme hubiese sido como clavarle un cuchillo.
Mi niñita, mi luz, te extraño