30.4.10

Nostradamus

Así es
las fosas comunes
serán los pozos del futuro.

27.4.10

Sabemos menos de lo que creemos

No sé de sofismos, ni de silogismos ni tampoco de... de...
Sinfín de palabras, unidas, amarradas a una idea, en las cabezas, las mentes, los sueños.
Unidas abarcadas enamoradas.
Descaradas anudadas reclamadas.
Sé que no se puede abarcar con la mirada el amor ni el asco ni el odio. No se puede.
Nada se puede, nihilismo ocioso descarado.

24.4.10

Imperativo categórico

Hay que ser:
pasto de autogestión
carne de abrazo
sangre de libertad
Y dejar de lado
las cáscaras que cubren
lo que somos:
solamente una melena pesada
sobre el cuerpo desnudo.

21.4.10

Alguien lo tuvo que contar

La madrugada no tiene medidas. Espacio sin ser mientras ocurre, u ocurre fuera de mí.
Odio el teléfono que suena, cuando suena.
Ha muerto. No era un rey, no habrá otro rey puesto.

Dónde estará mi ojo mojado esta tarde, no el que llevo turbio y mentiroso, el otro que llora, que lo llora, dónde estará.

Oriente intermedio

Desde una ventana, que mira hacia el este, hacia todo horizonte marcado de contradicciones, desconocido por los mismos conocedores de geografía, de caminos, de desiertos, de sequías.
La ventana la precede una mirada, una mujer que tose y tose desmesuradamente. Al mismo tiempo, teje una manía, un secreto, una novela.
Del otro lado una puerta abierta a cielo abierto, una puerta en el techo, una puerta que abre un silencio, una forma de entender las cosas, otro hemisferio.
La respiración plantea el mismo problema a cada uno de los actores de ambos lados, de ambas aberturas hacia el mundo. Aunque ninguno de ellos se anima a desafiar la gravedad ni la física. Una verdadera discapacidad, el entendimiento absoluto, la distancia del después, antes que hoy.

19.4.10

Salir a buscar

Se puede conceder un momento de reflexión. Pero no puede durar más que ese tango que dura lo que dura un tango. Sin ponerse melancólico ni tampoco memorioso en exceso. Sólo un instante de concesión. Si te ponés a llorar no me quejo. Si pensás que un fuelle va y vuelve en lo que para vos es activar la pena más honda que tenés en el corazón, te entiendo. Aunque demás está decirte que es poco lo que dura este instante, así te lo digo, casi sin pensarlo, dejándome llevar por la oscilación constante de un vals, de un tango que dura lo que dura un tango. Si tal vez te parece poco el momento lo suspendemos en el aire y lo eternizamos para que puedas sentirte mejor, sin fotos ni recordatorios.
Ahora sé que puede parecer apresurado, el final como todas las cosas siempre llega sin avisar, aunque a veces lo sospechamos. Lo sentimos tan cerca que nos confundimos con él y ya no estamos. Como el tango que termina y deja sonando, repiqueteando un murmullo de sonido temprano, de madrugada violeta tirando a celeste. Un rumor de la mañana y el olor de toda duda, de toda búsqueda que no dura un instante, que dura lo que dura y nada más.

15.4.10

(poema prestado)

soy el sol
penetro tu piel salvada y soy
tu talle de madreselva

me acaricio, jacarandá
pero prefiero el fruto afrodisíaco

soy la pulpa jugosa en tus labios
de mburucujá

(5.11.07 en: principiodenovela.blogspot.com)

el mundo es

.Nacemos

dormimos miramos nos movemos descubrimos el mundo es enorme sonreímos gateamos caminamos bailamos hablamos corremos crecemos el mundo es maravilloso cantamos exploramos trepamos dibujamos escribimos contamos el mundo es complejo leemos escribimos abstraemos nos excitamos besamos tocamos nos rebelamos escapamos lloramos idealizamos el mundo es inabarcable miramos atrás trabajamos nos comprometemos amamos el mundo es cíclico procreamos alimentamos protejemos educamos aconsejamos nos emocionamos el mundo es polvo meditamos miramos atrás

morimoS.

14.4.10

Adelanto de una canción en Do

Tengo un cuarto rojo en el que guardé
la más bella planta que nunca vi.
Cada día riego mi planta, ay, sí
cada día riego mi planti i ta
que creció, creció, creció y creció
y como una hiedra mi cuarto invadió...

Pregunta sin respuesta

¿Alguna vez creyó ser parte de la realidad que soñaba mientras despertaba de un largo sueño que no era cierto sino que era un sueño?

12.4.10

lágrima de sequoia

me pregunto adónde irán a parar todas esas hojas de papel inutil, formularios, planillas, listas, documentos... toneladas de celulosa en archivos y sótanos...
¿y los árboles, sus dueños?
me pregunto cuántos pinos abedules tilos chivatos álamos eucaliptos tipas acacias castaños alisos moreras cedros hayas ciruelos fresnos liquidambar ceibos cipreses manzanos algarrobos casuarinas naranjos laureles canelos olivos gomeros arces higueras ficus plátanos robles nogales enebros araucarias ébanos alerces tulipaneros cerezos magnolias cinamomos sequoias ombúes perales encinas alcornoques sauces lapachos tuyas olmos baobabs guardarán las memorias insignificantes de este pueblo condenado al polvo y al olvido...
por ellos, que no tienen voz, yo me pregunto ¿habrá valido la pena el sacrificio?

11.4.10

Un conflicto menos

Después del aguacero, un nudo en la garganta y la sensación de estar mojado hasta el riñón. La necesidad entera de despojo. Un nudo en el pecho o una historia trillada. Siempre la misma cara, detrás del vidrio de la reja la cortina. Una cara estrellada o mejor dicho llena de pecas y la sensación entera de estar vacío con muchas ideas.
Un proyecto anhelado por la historia desenvuelve el nudo de mi garganta y deja un hilo revuelto entre imágenes y sonidos mal sincronizados de un gigante que se escapa entre una multitud de aviones que tiran bombas en la plaza. Nadie asiste en su ayuda y solo se retira sin pedir permiso.
Más allá una frontera débil que endeble acaricia su paso. Lo sostiene y se deja caer en el desasosiego. No me entero, pero lo veo menos claro que antes.
Ahora es un inmenso nudo, más que una madeja, un entramado visible de penas y olvidos.

9.4.10

mi cuerpo

un reloj
             espacio
que te crece pasionarias
y guayabas enlazadas

cuerpo casa de cóndores
                                    palomas
y el chajá
con su grito agorero que trae lluvia de estambres en los vientos calientes
los turgentes botones colorados
de las frutillas nuevas
y el cristal desconocido de tus ojos
en noviembre
en mis ojos

(2008)

8.4.10

Sin consentimiento

Aunque no lo quisiera, aunque fuese contra mi voluntad.
Aunque siempre hiciera lo que se le cante. Porque es así. Hace siempre lo que quiere.
Pero esto no es una queja. No es un chisme público tampoco. Es tan sólo una confesión.
Sin embargo no sé por qué la hago. Tal vez sí. Mas no me interesa.
Quiero compartirlo. Quiero quejarme enteramente y sin tapujos de esta conciencia que siempre me traiciona y hace que actúe como un ser contradictorio lleno de insatisfacciones.
Aunque siempre es lo mismo.
Uno frente al espejo. Pero al revés.

5.4.10

pulso

mis
     lirios
perfuman tu océano
                             plata
raíces te ciñen
                     la médula.

            espirales en la noche

tercipelo el tiempo.

3.4.10

No es una palabra

En realidad es más que una. La cantidad que necesito para poder decir que esto no es un mundo de signos sino signos de mundos que están vertiendo sobre nosotros humanos, cada vez más escépticos y quejones, más frívolos y superficiales, un caldo de cultivo de la más sofisticada ciencia.
La ciencia de la ceguera.

2.4.10

Es un minuto

La pared dice: "Malvinas volveremos".
Pienso, la violencia no justificada. La guerra no es para cualquiera.
Pienso. Me enojo. No quiero más regresos de ese tipo.
Colonialismos, nacionalismos. Regionalismos inmaduros.
La pared dice: "Nunca más".
El solemne y ahogado suspiro por lo vivido.
Lo olvidado, lo llorado, lo sentido.
La pared sabe de oposiciones,
sabe de los sentidos impresos en su piel.

1.4.10

Desviación

Ni tags, ni etiquetas, ni ningún otro tipo de denominación para lo que se extiende en estas oraciones.
Es de forma intencionada mi esquiva actitud respecto de los estereotipos. Todo lo que transforme algo en otra cosa fuera de lo que es. No un tipo de vinculación o relación, eso es normal, sino otra cosa a partir de lo creado.
Una buena forma de desencuentro entre el signo y su referente.

Desencadenamiento

Un recibo que dice: no quiero ser escritor de blogs.
Otro recibo que dice: la vida es eso que creíamos que era lo que queríamos ser, la vida.
Un último recibo que dice: no acepto una excusa de respuesta.